Начиная писать эту историю, я была полна любви, боли и трепета, которые не помещались во мне вовсе, выплескивались через край подтеками туши по щекам, звоном осколков разбитых чашек, шелестом опавших листьев, перебираемых ногами, в тщетных попытках потерять себя в этом чужом городе.
Он полюбил ее, она его нет. Он не любил город, а она любила. Она полюбила его, а он полюбил город. Она так сильно полюбила его, что стояла на вокзале, последний раз вдыхая такие привычные ароматы, улавливая краем уха уже узнаваемые акценты различных горных народностей.
Она любила его на расстоянии.
Он не любил ее в близости.
Все сошлось.
Немного прозы
© Copyright: Гончарова Ася, 2016
Свидетельство о публикации №116012206406
Свидетельство о публикации №116012206406
Рецензии