О вздорной стерве в чёрно-терракотовом
Вороны пели хрипло и вразброд
Минорными простуженными нотами,
Что лишь она одна и разберёт.
Она смотрела барственно и, нехотя
С себя убор снимая золотой,
Бросала бусы спелыми орехами
И представала нищенкой простой.
Но не просила ни щедрот, ни милости
Пронизанного ветром ноября.
А солнце медно по небу катилось и
Всё было безутешно, но не зря.
Надежда каждой осени дарована,
Хоть всякий раз, до нитки обобрав
Её, приходит мачеха суровая,
До февраля владычицею став.
А там опять без колдовства и удали
Любовь затопит жизнью целый свет…
Вот только я здесь буду ли, не буду ли,
Мне эта осень вряд ли даст ответ.
ноябрь 2014
Осенью
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2016
Свидетельство о публикации №116012204381
Свидетельство о публикации №116012204381
Рецензии