парус! порвали парус!

Всю его жизнь с нами говорил этот голос, что был для нас ближе и мудрее голоса бога.  Такие как он -  не создают галактик,  не придумывают новых
биологических видов, не останавливают время и не уничтожают зло одним
щелчком божественных перстов. Он жил без патетики, чередуя моменты ясности и мути. 

Но даже  пыль , собравшаяся на  том  имени в годы после ухода, сделала его лишь  более светлым . Зеркала в нашем сознании  сместились.  Перехватывает дыхание от великолепия серебристого света  его поэм и песен. Удивление уступает место пониманию, кто   он...
Кто?
Уже не человек...


А у дельфина взрезано брюхо винтом.
Выстрела в спину не ожидает никто.
На батарее нету снарядов уже.
Надо быстрее на вираже.


Память о  его  жизни в его песнях...Вы, конечно, скажете: она выдумана 
им - память, а моя личная   — она настоящая.   Можем ли мы доверять
своей памяти?  Вполне возможно, мы с помощью воображения превратили
 его рассказы в собственное воспоминание. Оно может быть и ложным,
искусственно созданным но, все таки - имплантированным в наше, сознание 
тех, кто его слушает.

Кто то  назовёт это   иллюзией, а я называю  фундаментальным основанием
моей  собственной   вселенной.

Парус! Порвали парус!
Каюсь, каюсь, каюсь...

Он -  в  свете и движении.  Он  выжал из своих сорока двух лет столько,
сколько смог, и ограничивало   его только некоторое чувство ответственности
за слишком частые «почему бы и нет?», которые и привели его  мир 
к свободе, наперекор давлению учителей, друзей, боссов .

Даже в дозоре можешь не встретить врага.
Это не горе, если болит нога.
Петли дверные многим скрипят, многим поют:
- Кто вы такие? Вас здесь не ждут!

И  даже если не ждут, все равно в бой! — восклицают неоновые огни  его
синглов. 

Зачем он пришёл в этот мир? Чтобы ощутить жизнь до самого предела,...
и смерть,  иллюзию и реальность... Чтобы что-то прожгло насквозь
эту чертову благоразумную, добропорядочную, терпимую .....  вселенную.
Чтобы почувствовать безумие и необузданность мира.

Но парус! Порвали парус!
Каюсь, каюсь, каюсь...

Вы считаете, что он приблизился к той опасной грани, за которой
начинается забвение ?

Боли не удалось его прикончить. Мы его слышим. А какая вибрация у стихов!
Но если бы только это…

Его боль заставила   нас ощутить его живым, как никогда прежде, осознать
смысл древнейшего и строжайшего приказа, закодированного в генах: жить!
Его крик исторгался откуда-то из глубин, о существовании которых   
мы даже не подозревали.

Мертвое оцепенение  слетело с душ.  И, сколько   мы себя помним, именно
в момент, выбранный   небом для смерти, голосу его вдруг захотелось   
звучать, как звучал  он  все время.   Мы   не в состоянии оценить эту
зловещую иронию.

Его умение растворять свое эго в толпе  с удивительной способностью 
видеть индивидуальное, иное среди обезличенной массы, заряжало  толпу,
нас   заряжало. .

Многие лета - тем, кто поет во сне.
Все части света могут лежать на дне,
Все континенты могут гореть в огне,
Только все это не по мне.

Представляю, как он движется через людской поток на фоне плотного
покрывала ночи, как будто проходя сквозь тела. Глаза - сияющие,
как в стихах поэтов, писавших на урду. И   человеческие тела смыкаются
вокруг него. 

Нет, это не любовь и не гормональный всплеск. Просто восторг.
Он растворился в хаотическом и беззвучном мелькании рук, ног и тел.
Приближается  ветер, который вновь вернет его к жизни.

Но парус! Порвали парус!
Каюсь, каюсь, каюсь...

Вокруг него собираются какие-то незримые силы, замыкая его внутри мандалы
судеб и загадочных совпадений. Его поют. Как он — поют. Холодное пламя поднимается вверх и ударяет в голову. Танец его  песен  безупречен, 
похож на ветер, только что пролетевший и собравшийся в одном месте,
в один порыв.


p.s. У вас есть любимые  его песни, стихи? Пришлите их мне, плиззз.
Он родился 25 января.Отметим это?!

Мой   любимый стих В. Высоцкого  здесь   http://www.stihi.ru/2015/01/19/337