Не выберемся, казалось, из сковывающих стуж,
орбита планетой крутит, как бёдрами баба-стерва.
Собака бы не болела. Не так уставал бы муж.
А что там вовне – на это уже не хватает нервов.
Но чуть покачнулся столбик термометра – и тотчас
туманной морозной дымкой размяк онемевший Город:
легко соскользнул трамвайчик звенящий с моста-плеча,
и сам рассосался плотный комочек под невским горлом.
Сознанье из анабиоза выбралось, не спеша,
вокруг осмотрелось... просит две малости для комфорта:
сменить наконец-то имя – чтоб отзывалась душа,
и дерзких «Белых пачулей» от гения Тома Форда.
20 января, 2016
Не выберемся, казалось...
© Copyright: Кира Гван, 2016
Свидетельство о публикации №116012100795
Свидетельство о публикации №116012100795
Рецензии