Уходишь в тень,
Прячешь лицо,
Это не день,
И здесь не письмо.
Не те тут слова
И буквы не те.
Быть может, с утра
Оказаться но где?
Но где же примут
Тебя без проблем?
Там, где родные,
Там, где есть тень.
Не те и слова,
И буквы не те,
И строчки все будто
Чужие, извне.
Их будто чужая
Писала рука,
Не может быть, чтобы
Была то своя,
Родная такая,
Которая знала,
Где боль, а где нежность,
Где смысл, где нет.
Была она доброй,
Не может быть, чтобы
Такой агрессивный
Писала ответ.
Проснёшься однажды,
Взглянешь на те строчки,
Глаза ты поднимешь.
А можно ль успеть?
Успеть и поправить
Всё то, что когда-то
Было неверным.
Наверное, нет.
Чужая рука
© Copyright: Лиса Томсон, 2016
Свидетельство о публикации №116012107465
Свидетельство о публикации №116012107465
Рецензии