Антонимно

                вдохновлено бредом:

                http://www.stihi.ru/2016/01/17/10340
                Марк Вербер -Постепенно

                Постепенно слова становятся чем-то плоским.
                Скажешь «пирс», а внутри ничто не скрипит как доски
                под ногой рыбака, бортом лодки, ночным прибоем.
              И ничто не дрожит от радости или боли.
                Если это и есть покой, что дают в награду,
                я мертвец, человек нелепей чем виноградарь,
                своего же вина не выпивший ни бокала,
                безразличный к тому, куда оно утекало.


                Постепенно слова совсем потеряют силу,
                как ни складывай их старательно, не грассируй,
                всемогущих священным именем заклиная.
                И придёт тишина - прозрачная, ледяная.
                Время высохнет и расколется на фрагменты,
                слов не станет совсем, нужны ли они? Взамен ты
                разглядишь на одной из множества острых граней
                склон, который уже расчёсан под виноградник,
                старый пирс из скрипучих досок...

                Смотри, у пирса
                кто-то лодку тебе оставил,
                не поскупился.

*****************************************


Быстро слово  становится горбатым,
Скажешь  «Марк»  и внутри заскрипит паркетом
Под ногой  дурака, бездаря , идиота -
Задрожит  от горя и  бессмысленного страданья.
Если это кутёж, что даром дается тварям,
Я ж – поэт,  и нелепей меня не сыщешь,
И своих творений  леплю, словно звезданутый,
Не без страсти  слежу,    куда они упорхали.

Быстро слово моё  приобретает силу,
Как ни рушь  небрежно и не пассируй,
Обессиленных слов грешного обещанья.
И   затем  гром  с небес  -огненный и туманный,
Время мокнет  вокруг и собирает пазлы .
И слова позарез,  ведь поэт это только слово,
Расчищают поля  для     ядерного полигона.
Так  каков урожай?  Думать об этом стыдно…
 
И зажженный фитиль, как это
Милосердно.