А он сидел немного отрешённо,
Рука сама водила по холсту...
Все потому, что был заворожен он,
Художник был влюблен в свою мечту.
То возникала та в небесной дымке,
То расцветала в пламенных цветах,
То ускользала тихо, невидимкой,
Но иногда в его рождалась снах.
И он писал мечту среди пейзажа,
Она вплеталась в шумные кусты...
Но вся его палитра красок даже
На йоту не вмещала красоты.
Художник и мечта
© Copyright: Виктория Полински, 2016
Свидетельство о публикации №116012106556
Свидетельство о публикации №116012106556
Рецензии