Опять придут десятка два
И принесут цветы
Давно седая голова,
Остывшие мечты.
А взгляд всё тот же
Молодой,
Он не седой, он юн.
И нимб дрожит над головой.
От Владика до дюн…
Везде он есть,
Везде он был
Хоть именем, рукой…
Он в мавзолее не застыл.
Он русский,
Он святой.
Опять придут десятка два и принесут цветы
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2016
Свидетельство о публикации №116012105545
Свидетельство о публикации №116012105545
Рецензии