Мне странно несомненно потому,
что Грустью перепачканы Страницы,
а выслать их неведомо Кому
не хочется. Пускай летят,как Птицы.
Пусть стаями летят сквозь снежный Плен,
несут Слова о самой тонкой Сути,
и превращаются в бессмертный Тлен.
Потом Февраль Метелями закрутит,
закружит предвесенний Вальс,
и только Ветер станет акапельно
петь снежный неоконченный Романс
про Сердце, замолчавшее смертельно.
Мне странно. В безразличии томясь,
Я трачу загустевшие Чернила.
Нельзя разрушить кованую Вязь.
Я все ему до капельки простила.
Мне странно
© Copyright: Ксения Вячеславовна, 2016
Свидетельство о публикации №116012102629
Свидетельство о публикации №116012102629
Рецензии