Царапала игла пластинку патефона, и тихим блюзом истекал седой винил. В огромных окнах, стрельчатых и темных, дрожали шторы, и цвели сады. И, может быть – мне думалось тогда, что нам удастся это пережить, перестрадать, но слишком много дорогих уходит в никуда, и слишком мало остается тех, кто нами столь любим.
Я думал, что я всемогущ, что тень моя достанет небеса, но есть лишь это утро, тучи, и роса, и старый патефон играет старый блюз и старый джаз. И все, кого я так люблю, уходят в безымянную страну, и покидают.
Покидают нас.
RIP
© Copyright: Эри Андерсон, 2016
Свидетельство о публикации №116012111398
Свидетельство о публикации №116012111398
Рецензии
