Пока по пути дуют стаи ветров,
Пока впереди льёт дым от костров,
Пока ещё есть уцепиться за что.
За тонкую нить, за твёрдое дно.
И в комнате свет, там чай на столе.
Там пусто внутри и на жёлтом листе.
Как вдруг почтальон принёс бандероль -
Получи распишись за ту странную боль.
Невиданный дар, словно странный каприз
Вручат же как поощрительный приз
за всё, что напутал ты видя тот сон.
Но кто дарит смысл? А есть ли здесь он?
В ржавости лиц? их острых когтей?
затянут петлю, так туго, как змей.
Тогда станет нечего больше терять.
Лишь плоскость экрана, пустую кровать.
В проёме дверном свет, что дарит новь.
Там на глубине застывшая кровь.
Ветра все сменились, им не по пути.
И затерянных троп уже не найти.
Но если бы мог, переправить ты их,
Ту пару неважных совсем запятых
чтобы всё изменить. Кто спутал суть снов?
Кто дарит здесь смысл бутафории слов?
Бутафория
© Copyright: Евгений Пальмин, 2016
Свидетельство о публикации №116012111280
Свидетельство о публикации №116012111280
Рецензии