Сумрак сгущается в голос твой,
В тени твоих губ,
В облик, который почти позабыт,
В ужин без коньяка…
Помню тайнопись своих нот,
Тайнопись твоих рук,
Снова тайнопись диких снов,
С неузнанною тобой…
Я и не говорю – постой.
Это же всё равно всё зря.
Тает на облаках заря
Приснившегося февраля...
Только с работы – и сразу – ты.
Но так не могут даже цветы,
и я уже не боюсь темноты,
И тех, что её велят.
И я знаю, что выключен свет,
Знаю дым твоих сигарет.
Твоё пока
И твоё привет,
И мне это всё равно.
И я никогда не увижу вновь
Твою усмешку, ладонь и бровь,
И от этого
Уже не стынет кровь.
И не кипит вино.
январь 2016
Бург
адресат
© Copyright: Григорий Рейхтман, 2016
Свидетельство о публикации №116012009393
Свидетельство о публикации №116012009393
Рецензии