Пролог

Я начинал писать и снова резал,
Но понимал, что лучше не сойдётся,
Иссяк талант и больше не вернётся,
Талант?! Мой скромный дар... неплохо я затекстал?!

Правдиво, рассказать о главном?..
Потом с иронией взглянуть меж строчек
И запятых, наставить вместо точек,
Бухтя, скрепя, корябая о странном...

От детства, - четверть века растворилась,
Вот-вот седеющие будут падать копны,
А, до сих пор трула-ла-ла, хоть, лопнуть
И память в страхе вся скукожившись забилась.

Да, это будет долгая поэма,
Надеюсь, что страниц так на кхм-надцать.
И вот опять строчу (куда деваться?!),
Чернила, лист, читатели, дилемма...

Они кричат: "...нам не нужны твои раз-откровенья...
Да, нет, пусть пишет, всё равно прикольно...",
Мне стыдно, радостно, легко и больно...
Но не хватает вновь лишь малого - терпенья!

А, времени от этого ни холодно - ни жарко,
А, время лечит, убивая постепенно.
Писал уже об этом откровенно,
И откровенно, что писал об этом - жалко.

Алекс Вайнер
2016