Воздух Крита и Океан Эльзи

Чем мы пропитаны донельзя?
Соленым воздухом Крита или Океаном Эльзи?
Чем мы дышим ежечасно, ежесекундно,
и не все ли это напрасно, когда дышать
иногда трудно. И не все далеко по маслу,
и не те иногда люди влетают с размаху.
И планеты твои Кету и Раху,
без того неблагоприятные,
проходят с азартом
до полного унижения
по необъятной карте
твоего дня рождения.

Чем мы пропитаны донельзя?
Родными strееtами, на которых давно исчезли
привычные нам маршруты, когда любая минута
наполнялась мальчишкой с футболкой «Нирвана»,
и это нам не казалось слишком, а маме казалось рано.
И вместо стрижки у него волосы были длиннее,
чем у любой дамы.

Чем мы пропитаны?
Чьи имена-шрамы стали для нас рифмами,
весом по киллограмму. Какая к чертям пранаяма,
если не выдохнуть и не вдохнуть,
если сердечная рана сдавила грудь
и пропитала весь путь от скромной двери
до ветреного Амстердама.

Так чем мы пропитаны?
Взрывоопасной смесью, когда остаемся вместе,
Гоанскими битами, растаманскими песнями?
Крымским портвейном, шампанским московским,
Кандинским или Айвазовским?
Чем мы насквозь продавлены через сердца,
какая задумка главная была у творца?