***

Не до конца прожитые моменты,
Менты, мои кенты, ненужные понты,
Знаете, все до ****ы.

В детстве все было иначе, проще что ли.
Мы не бегали туда-сюда в поисках лучшего, находя обычно только худшее.
Не думали о чужом мнении, о чужом воззрении,
Детьми мы всегда были собой.
Оттого так больно, слезы в одиночестве льются рекой, когда понимаю, кем я была и кем стала.
Может,Я просто устала?

Хочется услышать шум поездов, родной шум вокзала,
Который я слышала,уезжая к бабушке.
Далеко, в спокойную глушь, где ненужна и сейчас тушь, как и ретушь на фотографиях.
Там нужно только одиночество.

Губительно не любить близких,быть с ними резким, но,конечно,самому себе казаться - дерзким.
Сейчас,когда мы юны и глупы, это здорово,это весело,но потом будет стыдно, будет обидно.
Дальше уже будет видно, сколько слов мы не успели сказать, сколько рук не успели подержать.
Из-за зацикленности на одной любви, из-за ложных проблем и желаний,
Из-за неоправданных ожиданий и придуманных страданий.

Разве повод это для игнорирования любимых, ранимых, близких и далеких.
Мы так часто не видит любви других к нам, закрываем глаза на них.
Потом говорят о нас - бесчувственный псих.

Эта книга только для двоих.
Подтекст одинаков, смысл невелик.
По-моему, кто-то влип.