Поэту

                «Вначале было слово и слово было...»

Он все скрывает, он не тот,
Он рифму с легкостью крадет
У осени, у лета,
               у весны.
О, это у поэта,
               знаем мы,
Предчувствие дыхания
                зимы.
Он видит сны, сочувствия
                не ждет
Ни у кого из смертных.
                Он живет
Уже в слоях бесплотных,
                верхних,
Беседы с тенями ведет
Лишь думая
          о слове и душе.
К тому же,
          на небесном этаже
                есть лифт,
Довольно скоростной,
Шумерский клинописный шрифт
Две кнопки. И одной ногой
Ты здесь, другою — там.
Где «там», доселе непонятно
                нам.
Но он поэт, поэтому ему
Дозволено сегодня одному
Легко вне времени со словом и душой
Быть между мною и тобой
Проводником
            меж светотьмой.

Продлись, мгновение, продлись!
Слова его в душе сплелись,
И рифма.
         Не своди с ума...
Зима уходит,
            тает жизнь,
Замри, весна,
             остановись,
Смирись
пред словом, ведь оно
От Бога избранным дано,
А у него
        в стихах есть Бог.
На краткий миг, на длинный вздох
Прошу, продли стихи его,
Ведь кроме слова —
                ничего
Здесь в запредельной черной мгле
Его не держит на земле.