как молью битое пальто
твоя улыбка удручает
мы пьём вчерашнее вино
из кружек высохшего чая
и голос сонных фонарей
стихает нас не замечая
а мы играем сны людей
в прожилках вымерзшего
мая...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.