Где туманы летят белотканной дорогой,
где сосна сочной хвоей блестит,
там поверишь в лесного зеленого Бога,
златоокого Бога пути.
Где так пахнет костром и цветным разнотравьем,
разливается вод серебро,
там колдуют леса, оживает добро,
бродят духи, глазами буравя.
Синехвойный июль исчезает в пыли,
горный август идет по пятам.
Убегает в цветущей реке суета,
растворяясь в объятьях земли.
И с утра по горам, сквозь теченье реки,
шелковистую мягкость песка,
мы сольемся с водой, а она:
— Береги, береги же мои берега
Что же, батюшка Дон, мы, пожалуй, споем
по-казачьи свободную песнь.
Только ты, тихий Дон, всё молчишь о своём:
горяча изумрудная спесь.
Потеряйся в лесах, затаись на холмах,
чтобы чары желаний сбылись.
Если город — замок, то река — это взмах,
это птичья летучая жизнь.
19 августа 2015
Где туманы летят белотканной дорогой...
© Copyright: Ольга Руснак, 2016
Свидетельство о публикации №116011907469
Свидетельство о публикации №116011907469
Рецензии