Не дойдем

Мы шли по острым горным пикам, по черным скалам и морям, мы шли за соколом безликим, мы шли маршрутами варяг. По степям, маково-весенним, по тундре тихой и пустой. В рязанский край, поэт Есенин там приглашал нас на постой.
Лишь нам открыли сердце Кижи, и в зеркалах Карельских вод, старинным деревом они же сшивали гладь и небосвод.

Мы шли: зачем, куда? Не знаю. Да и никто из нас не знал. Мы шли, дороги проклиная, и наша ночь была пьяна. Ведь каждый вечер в белом поле пшеница нам была постель. И друг спросил меня, доколе нам ложе — тундра, луг и степь? А я ответил: что же, что же, когда бы знал - сказал тебе. Но Бог Дорог так осторожен, он не обмолвился, не спел, зачем, рожденные в скитаньях, мы белолунным молоком пришли в миры без льда и стали, без крова, крыши и окон.

И вот, шагаем по брусчатке. Столице северной — привет! Вулканы ветреной Камчатки, швыряли в небо белый свет. Увидев оси, губы, мысы, увидев неба синь в пыли. Так и не поняли, в чем смысл дороги, ветра и земли. Так и не знаем, кто мы, кто мы, переходящие черту, идущие до перелома, когда совсем невмоготу. Мы белокожи, синеоки, мы хрупкой нежности полны. Ах, почему жестоки Боги, что нам рисуют явь и сны.

Иссякли смыслы и идеи. Не виден наш уютный дом.
Но я уже почти надеюсь, что никогда мы не дойдем.

24 ноября 2015