Друг мой, ты помнишь, меня провожая,
Махал мне уже облысевшей рукой?
Ты помнишь, трёхцветною кроной кивая,
Ты, как ребёнок, играл в светофор?
Ты красным посветишь, мол, лето, с дороги!
А жёлтым, так можно ещё, проходи.
Улыбчивой стражник хорошей погоды,
Ты нам нашептывал тёплые дни.
Зимой ты, старик, обрастал бородою,
А бритвой твоею была ребятня:
И куртки, и шапки белы под тобою,
А ты лишь смеёшься, ветвями тряся.
Ты помнишь, дружище, в последнем апреле
Ты мне подарил первый ласковый лист?
Ты помнишь, как ветры с тобою дружили?
Ты помнишь пилы той пронзительный свист?..
Упало секретов тяжёлое бремя:
Не шепчешь их больше уже никому.
Язык твой отрублен, как в дикое время,
И сотни историй исчезли во тьму.
Шепчите, деревья! Громче шепчите!
Чтоб слышали вас и в снегах, и в жару.
Кричите, деревья! На пилы кричите!
Пока время не вышло, я вас запишу.
Срубленному клену
© Copyright: Ольга Конева, 2016
Свидетельство о публикации №116011809067
Свидетельство о публикации №116011809067
Рецензии