Я не поэт

               
                Я памятник воздвиг               
                себе нерукотворный.               
                А.С. Пушкин.

                Поэтов лира прославляет,
                А я же думал о простом:
                Стихи мне душу осветляют.
                Спасибо Богу и на том!

                Их сочинять ведь не зазорно.
                Но в детстве памятничек я
                Воздвиг себе нерукотворный,
                Причислив к Пушкину себя.

                Всё было вот как: "принародно",
                Дружок по кличке "Слабосил"
                Поэтов с ходу сколь угодно
                Назвать по рангу попросил.

                Не медля, гордо я промолвил:
                -  Конечно Пушкин же, нет слов,
                (Себя до кучи я припомнил)
                За мной Иван, ну тот ... Крылов.

                В Кубанском хуторе родился,
                К тому же шла ещё война;
                В семь лет, никто не удивился,
                Других поэтов я не знал.

                Что пошутил тогда беспечно,
                Оплошность позже осознал:
                "Поэт" прилип ко мне навечно,
                С тех пор Петром никто не звал.

                Судьба над нами подшутила:
                В борьбе тяжёлый вес набрав
                Дружок, что звался "Слабосила"*
                В Европе золото забрал.

                Петром Петровичем проживши,
                Надежд друзей не оправдал;
                Поэта "званье" проносивши,
                Поэтом так  я  и  не стал.

                *  Рыбалко Сергей Григорьевич,
                многократный  чемпион Мира               
                и Европы по борьбе  (1937-1989)

               
                станица Кущёвская    1989 г.







                Дрова



                Я поэт хуторского масштаба,
                А стихи, как сырые дрова,
                Так тепло выделяют мне слабо,
                Что на бранные тянет слова.

                Не могу своим строчкам дать сладу,
                Пустотой отдают в них слова,
                Да такие ж они и по складу,
                Как корявые сильно дрова.

                Что поделать с собою, не знаю,
                Эту страсть мне Господь даровал,
                Но в ином набирался я знаний -
                Не обнять необъятное, жаль!

                Как от дров, чуть протлевших минуту,
                От моих сельских "рифмоплетей",
                Буду счастлив я, если кому-то,
                На душе чуток станет теплей.

                1959 г.










                В  Восход *

               
                Критика горькая, как лекарство.               
                Самокритика тоже, но принимать их               
                крайне полезно.  Испытал на себе.


                Приматы все противны рожей,
                Что ж убивать их нам за это?
                Или меня, что край негоже
                Пишу, рядясь я под поэта.

                Господь всадил в меня обойму
                Хороших рифм, как в ту винтовку
                И повелел, чтоб я достойно
                В блокнот занёс все заготовки.

                Но откровенно, между нами,
                Не оправдал его надежд я.
                Пишу ни прозой, ни стихами,
                А так, свободно и небрежно.

                Прости меня, Господь, за это!
                На конкурс, понял, что нельзя нам:
                Мы будем выглядеть нелепо,
                Как Мисс Вселенной обезьяна.

                Боясь пред Музой стать с грехами,
                Мне ясно, что ещё некстати,
                Своё  "ни прозой, ни стихами"
                Хотел бы видеть я в печати.

                Хоть знаю, нечего соваться
                "В калашный ряд с суконным рылом",
                В Восходе мне покрасоваться
                Прошу позволить яснокрылом.

                Я обращаюсь к хуторянам
                Судить меня не очень строго.
                Глаза  "Восход" же на изъянеы
                Стихов, надеюсь, что закроет.

               
                Хутор Васильевский.  1969 г.

                *  Районная газета  г.  Абинска   
                Краснодарского края





                Маленькая  гордость

               
                Погода к осени дождливей,               
                А люди к старости хвастливей.               
                И.А. Крылов

                Мне почести при жизни не нужны,
                Они меня безмерно раздражают.
                Но не люблю, когда со мной на "ты",
                Тем более, ещё и понукают.

                Я должен был остаться  "лопухом",
                Но повезло в бурленьи жизни быстром.
                Хотя среди свинарок рос и пастухов,
                Работать довелось мне и с министром.

                Стихи, изобретенья и труды
                Позволили мне малость стать известным.
                Награды боевые на груди
                За что же  -  не безынтересно.

                На свете всё, казалось, знаю и могу,
                Я никакой работой не гнушался.
                Ни перед кем не оставался я в долгу,
                Порой как трудно было - не сгибался.

                Потомок я кубанских казаков
                И мне не стыдно мнить себя героем:
                Не посрамил я имя доблестных дедов,
                Прославленное  Ропало - горою.*

                .   .   .   .   .

                Стишочек сильно пахнет хвастовством,
                В нём выгляжу я крайне не учтиво.
                И даже, если есть со схожестью родство,
                Мне всё равно с ним выступать противно.



                *   На этой горе во времена А.В. Суворова
                жил со своими войском мой прадед атаман             
                Григорий Денисович Ропало.Ныне это улица          
                Горняков  в  селе  Новомихайловском Туап               
                синского района Краснодарского края.
               
                26.01.2007 г.