Я смотрю, в тишине умирает оркестр.
Он свое уже отыграл.
Не нашлось для него приличного места,
А искать он очень устал.
Трубачи разбежались по скалам, домнам,
Воют потакая ветрам.
Пианист, он роман печатает сонно.
Скрипачи слышны по ночам.
Дирижёр, его захватили дороги.
Теперь все зовут: «Светофор».
А вечером люди попрятались в норки,
Замолкает уличный хор…
Оркестр
© Copyright: Максимов Нв, 2016
Свидетельство о публикации №116011808659
Свидетельство о публикации №116011808659
Рецензии