Я сохраню это, потому что чищу стену в вк

Чудесная ночная прохлада, тихий шелест опавшей листвы скрашивают мою очередную бессонную ночь. Время вокруг меня замедляется как старый механизм часов, который на последнем издыхании, но всё ещё пытается работать. Маленький парк, памятник и скамейка где сижу я, с дурацким упорством пытаясь разглядеть хотя бы маленькую звёздочку в этом бездонном небе. Если бы я мог, то взлетел туда, к полумесяцу, и разогнал облака, которые так плотно прижимались друг к другу, будто пытаясь согреться от этого внезапно ударившего мороза. Мимо меня бредут редкие посетители этого парка, выгуливающие своих собак, а иной раз даже собаки выгуливающие своих хозяев, крепко вцепившихся в поводок. Я не хочу чтобы что-то менялось сейчас в моей жизни, меня всё устраивает. Другое дело, что я не могу понять что происходит, не могу ответить себе на вопрос: "Зачем я здесь?"
И именно эта неопределенность является моей твердыней. Казалось бы, как что-то неустойчивое, непонятное и иногда даже опасное может являться опорой, однако я всегда был немного странным. Или пытался таким казаться. Если взять всю мою непродолжительную жизнь и сравнить с каким-нибудь предметом, пожалуй, это был бы клубок чёрных ниток, который при разматывании становился бы белым, или что-то типо того. Внутри меня царит абсолютное безразличие ко всему происходящему, некая опустошенность, но мне так хорошо. Хорошо до жути.
Наверное, это одна из самых страшных вещей — привыкать к безразличию. Смотреть другими глазами на всё то, что раньше могло вскружить тебе голову в один миг. Просто расставить все точки над пресловутой буквой "И", обособиться от всех и никого не впускать в свой мир, позже жалуясь самому себе, что тебя никто не понимает или не хочет понять. Смешно даже. Да как можно понять человека, который сам не знает чего он хочет? Как можно понять человека, который сам не знает кто он такой и что вообще он тут забыл?
Я бесконечное количество раз проклинаю свои перепады настроения.
Задумчиво разглядывая следы от многочисленных пар обуви на земле в парке, я курил уже где-то пятую или шестую сигарету. Совсем неподалёку была маленькая уютная кофейня, о которой я много слышал, но ни разу там не был. Что может быть лучше чашки свежесваренного кофе? Правильно, только две чашки такого же свежесваренного кофе.
На данный момент сон это мой злейший враг. Долго объяснять почему, просто скажу что перед сном и во сне мой разум окутывают такие мысли, от которых, наверное, даже у дьявола на заднице волосы встали бы дыбом.