В телевизоре пусто.
В холодильнике.
В голове.
Кто-то что-то орёт
с претензией на искусство,
Да и пусть орёт.
В халате и тапочках
Холодно.
Одному.
Кто-то сверху включил Бетховена.
Или Моцарта –
Не пойму.
Пустота разрывает сердце.
Так неистово бьётся,
Что душе почти нету места.
Как в закате – солнцу.
Батарея опять холодная,
Замерзает пол.
Где-то гавкает беспородная,
Как голодный волк.
Я вдохну, и дыханье съёжится,
И замрёт в груди.
Захохочет с косою рожица
Впереди.
В холодильнике пусто.
В голове, в словах
И в шкафу.
Кто-то что-то читает
с претензией на искусство.
Надоело! Тьфу!
В халате и тапочках
Холодно.
Одному.
И не слышно уже Бетховена.
Или Моцарта –
Не пойму.
БМ
© Copyright: Феликс Де Гри, 2016
Свидетельство о публикации №116011806292
Свидетельство о публикации №116011806292
Рецензии