* * *
Поэты набычились как-то,
Пытаются даже не пить –
Ведь общество разные факты
Сумело на них подкопить.
И пьянство, и разные склоки –
Всё в «Белую книгу» свели
И дали прочесть эти строки
Народу российской земли.
С паскудников счистили ретушь,
И пудру, и сладенький грим,
И люди воскликнули: «Нет уж!
С такими мы жить не хотим.
Писаки насмешливо свищут,
Не ставя все правила в грош,
Так пусть же порядок поищут,
Который бесспорно хорош.
Пускай собирают манатки
И едут в страну дураков,
Где ценятся люди без хватки,
Но с тягой к писанью стишков».
Озвучили люди всё это
И стали писак притеснять.
Набычились мрачно поэты,
И где-то их можно понять.
Ведь только в России доселе
Стишками кормился поэт,
Но все дураки поумнели,
И места для выезда нет.
Поэты, сопя, затаились,
Смирили покудова стих,
Чтоб люди маленько позлились,
А там и забыли о них.
Поэты набычились как-то...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2016
Свидетельство о публикации №116011804402
Свидетельство о публикации №116011804402
Рецензии
