Горе никто ни с кем не делит,
Каждый желает его скрыть –
И так проходят дни, недели
С нуждой любимым кем-то быть.
Мне думается, что только те,
Кого, как кажется, люблю я,
Мне явят красоту в беде,
Которую бедой гублю я.
Остальные ж мне противны,
Будь то родные иль друзья.
Я их гоню душой наивной,
Считая правым лишь себя.
Но, как на зло, затем нахожу,
Что те, сердцам чьим был послушен,
Уже совсем меня не ждут,
И мне из них никто не нужен.
Потом прошу меня простить
Тех, кого отверг я сердцем,
Поняв, что трудно отпустить
Того, с кем мог доверием греться.
Меня прощают, принимают
И не желают наказать,
А я то больно понимаю,
Что мне им нечего сказать.
Итог
© Copyright: Руслан Лотников, 2016
Свидетельство о публикации №116011800218
Свидетельство о публикации №116011800218
Рецензии