Как то давит в груди по новому.
И не сердце, и не любовь.
Словно сделал что-то хреновое.
Или яду подлили в кровь.
Нет. Оно, вроде как, и дышится.
И нигде ничего не болит.
Только вот про любовь не пишется.
И под рёбрами холодит.
С понедельника по воскресение.
В том же месте, и в тот же час.
Жизнь проходит в каком то забвении.
Мы всё те же, но нету нас.
Ничего дурного не сделали.
Ну, по думаешь, не звоним.
Не стреляют Амуры стрелами.
Они просто нужнее другим.
Жизнь такая - уже привычная.
Чёрный с белым в оковах льда.
Нежелание. Безразличие.
С направлением: "В никуда..."
Не придав ни какова значения,
Понадеевшись на "авось".
Без ответа за приручение.
Мы года коратаем врозь.
Пусть с глаголами рифмы не пишутся,
И в груди ничего не болит,
Я надеюсь, что снова задышится,
И свеча до конца догорит...
Ощущения...
© Copyright: Владимир Кульпин, 2016
Свидетельство о публикации №116011812459
Свидетельство о публикации №116011812459
Рецензии