Ты просишь...

Ты просишь... одно, другое. Под моей кожей язвами расходится темнота. Холодными пальцами Каллирое плетёт гобелен, погибшая звезда нежится в воде у входа в её пещеру. Яд слишком сильно жжёт мою плоть, то что должно быть священным,
тем что повелел кому-то его господь для меня больше не существует. Я бушующее море, адская бездна страдающей плоти, то о чём не говорят, но молчат, не пишут и не рисуют.
Молю, проведи меня к вратам Стикса, в уютный постылый ад, чтобы забыться. Солнечные лучи ранят, плоть не жива не мертва, кто же меня обманет, скажет что я ещё жива, ещё живу, могу продолжать. Ложь за ложью жать, как чёрное зерно, всё покрытое спорыньёй.
Твоё, моё, чьё-то лицо смотрит на меня из отражений зеркала которому наплевать, не повернуть вспять, не перейти гору противоположностей замкнувшихся в кольцо.
В колодце отражается солнце горячей головнёй, проникает смерть внутрь, вместе с гноем полуденный зной. Тьма ласкает ноги, обрастающие чешуёй, кожа которая никогда не существовала, не была становится совсем иной.
Познай мою меру, если ты действительно хочешь знать, что такое быть мной. Как жаль что я никогда не смогу этого написать.

01.10.15