Где то голос, по снегу, налево, в сугроб,
Целовать этот снег, в минус двадцать валяясь,
И бежать до ворот, крепко сжав в крике рот,
И упасть обессилев, и плакать, покаясь,
А потом до дверей, то что было минутой,
Шаг за шагом растянутый путь в полумгле,
Сколько прожито было – все выдохнуть в шаге,
Дверь как пристань любви, что осталась в золе,
Не дано сохранить, на кровать, под подушку,
Каждый сон будет легче, спокойней, давней,
Только сон все короче, лежишь словно замер,
И считаешь на пальцах количество дней,
Сколько их пережито в любви и забвении,
Сколько их не вернуть, даже если во сне,
Ну зачем же терпеть это словно мучение,
Разве стоит оно всей огромной любви,
Где то голос чужой, стал недавно чужим он,
Целовать этот снег, обнимать холода,
И бежать до ворот, до ворот, до ворот ли,
Только где же найти только эти слова….
***
© Copyright: Никита Гор, 2016
Свидетельство о публикации №116011704583
Свидетельство о публикации №116011704583
Рецензии