Из цикла «Проба пера»
Воскресный день. С утра морозный
прозрачный воздух раздают,
как и полозьев скрип несносный,
пока метели не поют.
Пойдёшь куда? Везде, повсюду —
на шумном рынке, у ворот —
морозный воздух льют в посуду,
в медовый захмелевший рот.
Да хоть кричи, не дозовёшься!
А как услышат — не поймут…
покуда смеха не напьёшься,
пшена на грош не продадут.
И всё здесь будто нараспашку:
шубейки, души, терема —
отдашь последнюю рубашку…
Ах, чудо — зимушка-зима!
Воскресный день. С утра морозный
© Copyright: Виктор Виттинг, 2016
Свидетельство о публикации №116011701880
Свидетельство о публикации №116011701880
Рецензии