точка

тебе кабуки, театральные наброски...
а мне эскизы...чертежи твоих ошибок,
ни мимозы...в них прохожу...
под кашель лая...рука, рука...
скажи...какая...ни осуждая просто
проживая...показывая вот смотри
свободен..а душа ...слезами истекая...
так молчаливо...молвит ни предаст..
в который раз...и
та дверь перед глазами закрывается,
прости люблю другую..
повесть новая рождается..
и пред порогом замыкая дверь,
душа ни просит просто отпускает,
любишь, значит верь...
в ту , что выбрал сам...возвратом
прошлость, и черстствостью ко всем
дарам...хорошим...ведь главное понять и отпустить,
ни сращивать все то, что к кашлю
со мокротой рвет другому сути быть...
где тяжесть созерцать то
отторжение, где низостью в любовь
пыталися привить то уважение,
но только столько поразрушив,
сглатывая боль..
как жаль что мы идем напором
позабыв ту человечность, рождая стужу...эх ты мертвена куколь.