Силуэты

Ну, что замолк, дружище, как немой,
похоже жизнь твоя, как песня спета,
ты сердцем жил, а надо – головой,
и счастья нет, есть только силуэты.

А силуэты, это же - эскиз,
карандашом набросок на бумаге,
легко сменить капризы на сюрприз,
слетел с дороги и…уже в овраге.

И там вдруг понимаешь, что - дурак,
увлёкся, как пацан, романом бурным,
душой повёлся, чувством за пятак
и оказался, как окурок, в урне.

Надеялся, любовь к тебе прильнёт?
Ты думал, что ещё кому-то нужен,
и что душа отправится в полёт?
Ах, до чего же, был ты неуклюжим…

Ты из породы вымерших людей,
кто бескорыстно мог любить когда-то,
теперь ты - романтический злодей,
за это получить, изволь, расплату.

Распнут грехами су'етных страстей,
припишут, будто сердца домогался,
и в правоте уверенной своей,
заставят, чтоб от боли улыбался.

Бродил бы, словно беспородный пёс,
всегда у всех и в чём-то виноватый,
и хорошо бы, чтоб зимой замёрз,
и не смотрел в глаза душою смятой…

Ну, что ж, дружище, это твой удел,
ты мог душой любить - не головою,
но ты рискнуть, как видно, захотел,
и горечи на жизни три, с лихвою.

Январь в душе, не слышен соловей
и впрямь, похоже, песня твоя спета…
Не верь тому, кто на судьбе твоей
рисует беззаботно силуэты…