Мама

Осень Из Бумаги
Эта сталь не прикроет плеч­,
В конце каждой дороги яма­...
Самый острый домоклов меч­
В руках той, что зовется мама­.

Эта топь разлилась рекой,
Пахнет кровью цветущий вереск...
Мы забыли за что наш бой
И потери уж нечем мерить.

Ночь заcлонет меня собой,
Вязкий ливень потушит пламя...
Тлеет в пепле письмо домой
Моей призрачной доброй маме.


© Copyright: Осень Из Бумаги, 2016
Свидетельство о публикации №116011606460
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Осень Из Бумаги
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Осень Из Бумаги

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →