Цветом третьим из спектра играя,
изменяя, примерив к началу,
льёт дождливую душу до края,
до невидимого причала
осень...
Та, которой легко и не просто
притворяться желанной, скорбящей
по теснимому сочному лету,
чьи вопросы решались стрекозами,
а печаль была ненастоящей.
Осень...
Мне теперь тоже не просто
пролистать, не читая, сухие страницы...
Не бегу, а с надеждой внимаю вопросам
я, унылый и верный погонщик
твоей колесницы.
1988
Цветом третьим из спектра играя...
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2016
Свидетельство о публикации №116011606281
Свидетельство о публикации №116011606281
Рецензии