В очереди за солнцем стоял
Как вкопанный
Рядом с воронками, ямами
И окопами,
Рядом с воронами – чёрный,
Чернее смоли,
В шапке, побитой щёлоком
Будто молью –
Шатко, нетвёрдо, как на краю
Обрыва,
По трети четвёртых юга
Стрелял глазами...
А солнце сползало к северу,
Щерясь криво,
И ускользало...
Очередь не редела
Да всё рядилась,
На тощем бездельном теле
Ища изъяны...
Жирные тени
Чёрным текли с кадила
В вечную тему:
Чёрт или просто пьяный?
Жить или чахнуть
Подле условной двери,
Корчась от страха,
Злобы и неприятия?
Так сложно поверить там,
Где все лица серы,
В эту слепую двухмерную
Со-стоятельность...
А солнце сползало
К северу,
Чтобы слиться с его глазами...
Стоял...
© Copyright: Ирина Харина, 2016
Свидетельство о публикации №116011600013
Свидетельство о публикации №116011600013
Рецензии