Говорил на Родине с редактором одним,
Напечатал чтобы он в газету
Посветившие стихи, землякам моим,
Был он положителен к ответу.
Ждали месяц, ждали пять,
Он так стихов не напечатал,
Долго я не мог его понять,
Куда ж он так их спрятал.
Ну и пусть меня не признают
На Родине редакторские сборы,
Вдохновенье мне дают
С морей, полей, лесов просторы.
Я пишу не ради славы
И не ради сладкой похвалы,
Мне так дороги дубравы,
Их особенно осенние балы.
Как зайду я в лес дубовый,
Лист осенний там кружит,
Заворожившись музой, новый
На свободу стих спешит.
И лечу тогда я выше
Этих грозных деревов,
Голос песней звонкой слышу
С деревенских всех дворов.
Говорил на Родине с редактором одним
© Copyright: Валентин Штеппа, 2016
Свидетельство о публикации №116011611874
Свидетельство о публикации №116011611874
Рецензии