Всего-то пройти через поле...

И сыплется иней к подножию
уставшего стылого дня.
И повернуть невозможно,
                и разве быть может то строже,
что гонит, толкает меня?

…вперёд… заполошно пихает,
и гаснут  в задышье  слова,
из сумерек леший моргает,
таится в предчувствии зла.

Всего-то пройти через поле,
но ветра  осипшего  вой
ослепшей душе обещает
ненужный мне выбор лихой…

Разгневанно небо  сметает   
                неволю за леса кордон…
кромешную лютость швыряет
на сердце безликой рукой. 

Упавшему сполоху худо,
запутался, мглою казнясь,
вон… прилетел ниоткуда
                и, словно ужасное чудо 
витает, душой скрежеща.

Истошно метель завывает…

но тёплое прячешь в себя,
глаза заслонив малахаем,
прищурился, долю дразня.

Уж если шагну, не отстану…
и буду надежду пытать
за жуткую правду обмана,
                которую трудно, но надо,
которую должен принять.

И что мне лихие метели,
суровое я не кляну…
то родина стылое стелет
                бездонной и страшной постелью,
в которую не провалюсь.