Терновый венец

Михаилу Глинистову
               
Когда вечер, и небо черно,
Когда в жизни совсем не до сказок,
Раскрываю пошире окно
В мир поэзии,  звуков и красок.
               
Сердце – настежь. Иду на поклон
К рифмам…
               Строчки ложатся неровно,
Рассыпая на письменный стол
Многоточий горячие зерна.
               
Обжигаясь, ловлю на лету
Мысли, краски – труднее нет доли!
И стараюсь их втиснуть в строку
Тихо, мирно, без шума, без боли.
               
Не выходит…  Все в жизни сложней:
Краски спорят,  стирая друг друга.
Мысли тесен и ямб, и хорей.
Танцу гибельна замкнутость круга.
               
Нет в искусстве святой тишины!
Кто назвал его храмом?
                Да полно!..
Уж скорее искусство сродни
Тому полю, что потом и кровью
               
Поливал и поэт, и певец...
Кто польет его так же?
                Ответьте?..
Кто терновый наденет венец,
Если лавр существует на свете?
               
Есть такие?  Да, верю, что есть.
Неудобные… Хлопают дверью.
Для которых талант – это честь.
А заклинит – закончат дуэлью.
               
Но не станут ложь с правдой мирить,      
Не по нраву пустые им лики,
Равнодушные ямы глазниц,
Нежность губ, не изведавших крика.
               
Прочь отбросят и страх,  и нельзя.
Каждый слог вдохновеньем изранят.
...Пальцы нервно легли на глаза,
Сердца холст на подрамник натянут.
               
Что им, смертным, советы богов?
Прочь сомненья!
                Светильник поближе!
Разбивая остатки оков,
Врубель  Демона грешного пишет.