Давно переболел он "шесть утра",
И высохли все мысли, как в пустыне.
Как тень сидит у ветхого окна,
И ждет, пока обед его остынет.
Молчит, о дне минувшем, мертвой гранью.
Не видит паутину на ковре,
Укутала зимой плетеной шалью
Густая пыль картину на стене.
Своей рукой и кровью на латыни
Проделав надпись: "Моей души акрополь"...
Невинная заря прольется в новом мире...
Войной за жизнь, за тех кто не раскопан.
Он не в плену у времени роскошной:
Когда взрослел, чуть раньше, в неглиже...
Одной земле известно стало и тревожно:
"Я рано заберу его к себе"...
Догма
© Copyright: Адам Ачмиз, 2016
Свидетельство о публикации №116011511759
Свидетельство о публикации №116011511759
Рецензии