Думала, - пуля на вылет,
Но, нет, - застряла внутри.
Кто же стрелял.. Не ты ли?
Теперь все калибры - твои.
Такие пули бывают,
Что вынешь и не жилец..
От них тоской истекают
Тихо, внутри сердец.
Хирурга мне не дождаться, -
Возьми хоть садовый нож, -
Любовь не может рождаться,
Пока ее не убьешь.
Режь же! Кричать не стану, -
Пережила огонь..
Но забинтуй мне рану
И поцелуй ладонь.
6 июля 2012 г
© Copyright: Анастасия Сергеевна Кузнецова, 2016
Свидетельство о публикации №116011409227
Свидетельство о публикации №116011409227
Рецензии
