Алтарь

В мире, где повсеместно пылает война,
Там, где души теряются в мерзости века,
В чем же долг твой и правда, чем будет цена?
Быть поэтом? Остаться бы хоть человеком

В мире лживых пророков и детоубийц,
Сделок с совестью, в мире поруганной чести,
Толстосумов и власти, роскошных блудниц.
Сколько новых преткнется, уловлено в сети?

Стала рубищем правда. Покинут дворец.
И в дороге изломанный посох железный,
Может, третий по счету. Так скоро конец?
Там, где люди глухи, все слова бесполезны?

Если сила - любовь, если боль - из глубин,
Плаха - тот же алтарь, здесь возносят молитвы,
И приносятся жертвы. Исход же один:
Здесь рождают ответы слова, строки, ритмы.

Пробуждаясь, наружу глубинная тварь
Вырывается, стонет и требует жертву:
Сердце. И дочерна окровавлен алтарь,
Перед этой ценой все иные померкнут.

Где сокровища больше звенят и шуршат,
Чем звучат и горят, задевая живое,
Крест и ноша твоя, глубины твоей ад -
Быть поэтом, и значит, остаться собою.

В нищете и в забвении - духа царем.
Что звенело - однажды достанется праху.
Ради веры, что станет она алтарем,
Быть готовым отдать свое сердце на плаху.

И пускай в никуда, в пустоту - и к чертям,
Может, кто-то один, да отыщет ответы...
Ведь молчать и не чувствовать - сдаться сетям,
Значит, множить на тысячи зло в мире этом.