Проходят дни,проходят годы.
Пройдёт, возможно, много лет.
Но боль по сыну дорогому,
Ох, не проходит,нет и нет.
Я думать о тебе устала,
И вспоминать тебя нет сил.
Но ждать тебя не перестала.
Пусть бог бы чудо сотворил.
Чтоб ты , сынок, домой вернулся,
Тихонько постучался в дверь.
И об порог бы не споткнулся:
"Пришёл домой, откройте дверь!"
Проходят дни
© Copyright: Раиса Ворфоломеева, 2016
Свидетельство о публикации №116011405524
Свидетельство о публикации №116011405524
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.