Холодные пальцы, глаза ледяные,
Я трогаю труп.
А он живет, и шутит поныне,
Порою груб,
Порой не в меру бывает весел,
Порой смешон.
Расскажет сказку, споет мне песню,
Что мир – наш дом.
А сам боится, ох, как боится
Себя узнать,
И прячет жало от бедной птицы –
Не лучший знак.
А скажешь слово – услышишь сотню,
Да не поймешь.
Спасайся, птичка, ведь будет больно,
И будет – ложь.
20.07.2009
Труп
© Copyright: Анна Митуневич, 2016
Свидетельство о публикации №116011411831
Свидетельство о публикации №116011411831
Рецензии
