Тролли

До жути унылые люди поэты, что не рифма, то «соль – боль». О страданиях сотни и сотни куплетов. И замученный в чувства игрой, на тысячи плакальщиков и миллионы жалобщиков, один-единственный поэт-тролль. Скачет по лесенкам, пишет песенки. Смешит прохожих, смущает приезжих, грубо тревожит певцов ран нежных. Поэтов разнеженных удручает, людей распущенных привечает. Людей обездушенных отмечает, но не встречает в сердце стремлений о них писать. Где-то на уровне горла в сознании с этим желанием было порвано в двенадцать, кажется, лет. Лучше слагать рифмованный бред и читать роман Тургенева «Новь», чем близко сдвигать «пистолет» и «нет» в трагедии про Любовь Антоновну Мылкину, убитую, правда, бутылкою из-под русской дешевой водки. Соседка мужу дала наводку. В описании смерти Любови нельзя обойтись без крови. И даже самый дрянной стихоплет дурной эпиграммой прижмет: дескать, рифма банальна, а нужно ей быть инфернальной.
Многие тролли-поэты рисуют рога портретам великих, добавляя карикатуры в культуру и литературу. Быть мечтают  художниками, чтоб стать доступней безбожникам, не знающим букв. На картинах унылых поэтов были бы тьма, зима, мольба и в левом верхнем углу пронзающий сердце кинжал. Дрянной стихоплет руки к шее прижал, чтоб не выкрикнуть: дверца, перца, погреться, специи, инерция и еще пару слов на ца, и еще пару бомб в творца сих бессмысленных фраз. Запомнить  следует навсегда и раз, что стих – это одна строчка. Да-да филологические заморочки.