Пьеса

В нашем театре ставили пьесу
Автора неизвестного —
Малый скромный, — стоял в сторонке,
Угол пёстрой афиши скомкав,

Он казался неспешным и юным,
Разглаживал смятый костюм,
Добродушно глазел на зрителей,
Нос платком белоснежным вытерев.

Где-то там суетились актёры.
Кто-то, в страхе портьеру отдёрнув,
Любопытно сверкнул глазами,
Свет погас в переполненном зале,

Билетёрши притихли у двери,
И в проходах потухшие тлели
Огоньки лакированных туфель
Тех, кто в слякоть приехать не струсил.

В наших окнах настала весна,
Было просто её узнать,
И вахтёрша с лопатой и веником
Расчищала полоски ступенек.

Представление вышло на славу,
Не наигранно и не лукаво,
И казалось, что в каждом зрителе
Отозвалось задетыми нитями.

Режиссёр ликовал, и всерьёз
Пьеса тронула мэтра до слёз,
И, чего уж таить, сказалось —
Напряжение, нервы, усталость.

Загорелся огней пантеон,
И наш автор... постойте! Где он?!
Лица вырвал из мрака свет,
Но героя рассказа нет!

И глаза по рядам сновали,
И искали его в подвале, —
Из театра сбежал, неуклюжий,
По прозрачным и свеженьким лужам.
2011