О счастье

Кирпич неотличим от кирпича,
Но образует дом, жилище, стену.
Я мысленно выстраивал причал,
Куда входил, как водится, не с теми.

Я думал, натыкаясь на добро,
Что это только тень чужого счастья.
И счастье отправлялось за порог
Себя раздать кому-то на запчасти.

И жизнь легко вмещалась в кабинет,
А слава возносилась выше слова,
Когда я посчитал, что счастья нет
И нет вокруг людей, к нему готовых.

Смеялись парки, звёзды над Кремлём
И парочки влюблённые в вагонах.
А я стоял, как дурень на своём,
Качая головою им вдогонку.

Счастливых нет. Признавшись миру в том,
Я истину прочуял в полной мере.
И люди, приходившие в мой дом,
Таким же проникались недоверьем.

И было так отчаянно легко
От этой моей истинности ложной,
Что сердце уходило на покой,
Сердца чужие больше не тревожа.

А счастье отмечало рождество,
В других местах, конечно, отмечало,
Как дерево весеннею листвой
Людьми, его познавшими, качая.

Я глазом не моргнул, когда и сам
Случился продолженьем майской ветки.
Но больше не стремился в небеса,
Покорно доверяя счастье ветру.

Трусливо ждал, а думал - берегу,
Трусливо жил, не понимая вовсе,
Что счастье уберечь я не смогу,
Когда ветра, как шах объявят осень.

Я проиграл ветрам, себе, всему.
И мой листок, засохший и озябший,
Кружился вниз. Я не мешал ему.
Не рассуждал о том, что будет дальше.

Сдаваясь, листья сыпались во двор.
Но два из них, не подчинясь паденью,
Рванули вверх над прочею листвой,
Счастливые не словом, а на деле.

И было место радости чужой,
И было под ногами жёлто-жёлто.
И пусть бы так. И это хорошо,
Что счастье было. Честное. Чужое