Все умирает,звуки станут тише,
Но небеса рисуют образ ваш...
И поднимаясь раз за разом выше,выше,
Я исписал уже четвертый карандаш.
Я не писал ни мелом,ни гуашью, -
Не хватит красок для палитры,и кистей.
Моих картин ни увидать,не спрятать
От дилетантов и навязчивых гостей.
Но я пишу!Как можно по другому?
И образ ваш так сказочно-жесток,
А что сказать глухому и слепому,
Когда они не видели исток?!
Как отражают взгляды ваши,чувства!
Как легок и изящен блеск,страстей!
Скажите мне,хранители искусства,
В плену каких я масок и властей?
Так пусть никто моих чудес не вкусит,
Пусть ваше тело не испортит суета:
Творения мои огонь исправит,
Все остальное тлен...и маета.
Не спорю я они несовершенны, -
Лишь блеклый темный след карандаша,
Но все они настолько сокровенны,
Что в них есть ваша и моя душа.
Безумный художник
© Copyright: Сергей Мочалов 2, 2016
Свидетельство о публикации №116011307765
Свидетельство о публикации №116011307765
Рецензии