Босая душа у поэта,
Он богат тем, что пишет стихи.
И ему все равно – зима, лето.
Для него одинаковы дни.
Наслаждение он получает,
Когда строчка ложится к строке.
И рассветы за рифмой встречает,
Начиная писать при луне.
Своей Музе стихи посвящает,
Той единственной, только его.
Он закаты в стихах провожает,
Пишет лишь для себя самого.
У поэта пустые карманы,
Но внутри, в душе спрятался Бог.
Нараспашку рубашка, джинсы рваны,
Он открыт для новых дорог.
У поэта
© Copyright: Владимир Евгеньевич Платонов, 2016
Свидетельство о публикации №116011305527
Свидетельство о публикации №116011305527
Рецензии
