Он полем брёл...

Он полем брёл босой по утру,
Где были не топтаны травы,
Трепались волосы на ветру,
Как листья старой дубравы.

Лицо не мыто, порван наряд,
Ступал по земле холодной,
Он песни пел обо всём подряд,
И жизни своей свободной.

Чужое мнение для него,
Теперь было три копейки,
От мира не требовал ничего,
Нигде не искал лазейки.

Шёл прямо вперёд всегда и везде,
Встречая рассветы в поле,
И мчался сильно к своей звезде,
Так долго провёл он в неволе.

В неволе той городской суеты,
Петля где на шее до боли,
Где счастья не дарят даже цветы,
Сыграв свои скромные роли.

Где утро и вечер любого дня,
И даже любого года,
Страшнее засухи и огня,
Для всех из людского рода.

И где на вершине всех этих “благ”,
Он понял однажды ясно,
Что мир его превратился в “ГУЛАГ”,
И ждать здесь свободы напрасно.

Купив в той жизни последний билет,
Он вышел в туманное поле,
Чтоб каждый день встречать там рассвет,
И чувствовать, что он на воле.