Воет ветер, завывает, в мое старое окно,
На дворе печаль съедает, то что было далеко.
В подворотне вьюга свищет, и как-будто заодно
Сатана приюта ищет - и твердит,-"мое, мое".
Подусталые деревья, и промерзшие кусты
Плед на кресле - наслажденье;
С губ твоих - тепло.
Воет ветер
© Copyright: Роман Умостовский, 2016
Свидетельство о публикации №116011310989
Свидетельство о публикации №116011310989
Рецензии